Ha pasado tiempo desde que escribo
perdí mis pocas obras inconclusas en el disco duro de un pc viejo que me fue hurtado,
ahora a hurtadillas intento escribir, pero este ser nuevo que soy me es desconocido.
El hombre que escribe ahora es simplemente una muestra de lo que hace el mundo con el alma.
Ya no tengo el alma rebelde y el espíritu alerta, soy un ser contemplativo,
y este mundo se va por donde siempre, por el despeñadero del tiempo, el vicio y el vacío.
El hombre que siempre se sienta en el umbral del silencio, bajo el delirante hastío de la existencia
el hombre del traje gris, que está entre ser y no estar, entre dejar de existir y permanecer
el que escribe estas líneas ha perdido algo de cordura y ha ganado algo de gordura, no se puede pasar de los 25,
me había dicho un libro, sin perder el alma, tenía razón el libro, pero no fue el alma lo que perdimos.
Ahora en este templo del conocimiento muerto, en esta tumba de letras escribo, no sin algo de nostalgia, no sin algo de tristeza.
escribo simplemente porque es lo que hace el hombre para existir más allá de su cuerpo, escribo porque es lo que me sobrevive,
como la piedra sobrevive al templo.
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